Eu acho que sua mãe não vai ficar muito feliz.
Que dia bonito da porra!
Tradução e Sincronia **daddy e alcobor**
- Quem diabos é você? - Aidan McBride, sargento.
- Eu não te conheço. - Vim transferido de Dublin.
Um homem de cidade grande.
E eu sou apenas um simples caipira.
Solitário? Caipira solitário?
- Simples! - Simples. Entendi solitário.
A sua audição não é muito afiada.
Não vai chegar longe. Sempre bebo café com leite.
Disseram-me que era cappuccino.
Que diabos ele está fazendo aqui?
Ele é fotógrafo da cena do crime, não é?
Você está de miolo mole?
Se manda, Mick, senão conto para sua mãe o que está fazendo.
Já tenho o que preciso, Gerry.
Foi uma diversão e tanto.
Estou preocupado com esse rapaz.
Seu interesse em fotografia é doentio.
Ele parece Brendan Foley. Conheci o pai dele.
Fugiu com o meu primo de 2º grau.
E além disso, ele usava uma cadeira de rodas.
- Ele tinha... como chama? - Paralisia.
É, espástica.
Se mandaram.
Brendan Foley. Deixe-me anotar.
Falei que parecia Brendan Foley, não que era.
Pode remover isso?
Da Bíblia, calculei mesmo um motivo religioso.
Era um rapaz bonito, belos lábios.
Estou meio intrigado sobre o significado do vaso.
Talvez a Ginger seja uma pista.
Ginger? Quer?
Que diabos está fazendo?
Eu tenho um dom, não te disseram?
Sou clarividente. Nunca interagiu com cadáveres?
- É bem divertido. - Eu acho que não devia...
Não pode parar de chatear? Puta merda!
Acha apropriado?
Vá ser apropriado na América com a porra do Barack Obama!
Falei por falar.
- Há dinheiro na casa? - O quê? Não.
- Quer dizer, eu não procurei. - Não checou se havia dinheiro?
Que tipo de policial é você?
5 ½.
Que porra é essa?
Há um filme chamado 8 ½. De Fellini.
Há também um filme chamado Seven.
Vai nomear todos os filmes com números?
Assim não dá. É a sua ideia de trabalho policial?
Talvez seja a vítima 5 ½ do assassino.
Continue.
Talvez ele tenha matado 4 pessoas e um aleijado.
Ou cortado suas pernas, seria a metade.
Então esta seria a vítima 5½.
Teoria interessante.
Está dizendo que podemos ter um serial killer em mãos?
É uma possibilidade.
Não seria a primeira vez em Galway.
O coelho?
Sargento Gerry Boyle, delegacia.
E aí, porquinho?
Tenho informações do assassinato de ontem.
- Qual assassinato? - Quantos teve nas últimas 24hs?
Essa resposta é com você, cabe a nós descobrir.
Isso não fez sentido.
Você tem informações, ou está só se masturbando?
Como era mesmo o seu nome? Boyle?
Sargento Gerry Boyle, O último dos independentes.
O assassinato de Lettermore pra ser exato.
O de símbolos ocultos.
Símbolos ocultos, sim?
Sabe o que quero dizer com o termo 'ocultismo'?
Aleister Crowley...
Anton LaVey...
Simon Magus. Essa laia?
Muito bem, aplausos. Receberá um buquê de rosas vermelhas.
De qualquer forma, foi Billy Devaney quem o matou.
Ele faz magia negra, magia com K... M.
Ele me disse ontem à noite, quando estava bêbado.
Billy Devaney não machucaria uma mosca.
Ele não fez nada com a mosca, só meteu uma bala no rapaz.
- Bem pensado. Qual seu nome? - Bozo, a porcaria do palhaço.
Bozo, a porcaria do palhaço.
Eu não sabia que o circo estava na cidade.
O pequeno Billy Devaney é um serial killer?
Ele é um cara tão amável.
Seu Andy Murray da porra, não vai jogar tênis um tempão.
Eu jogo squash.
Aonde vai não jogam squash, Ted Bundy do oeste.
Você é italiano?
Não, eu não sou italiano!
- Por que todos dizem isso? - Você parece italiano.
- Burro fudido. - Olha só, ele não é italiano?
Vejo que foi preso por causa de abuso animal.
Muitos anos atrás,
pensei que ninguém lembrava disso.
Também aconteceu com Polanski.
Foi uma ovelha?
Foi uma cabrita.
Eu nem sabia que não podia transar com uma cabrita.
Devia ter imaginado, Billy.
O que os pais delas iam pensar?
William Montmorency Devaney,
onde estava ontem à noite por volta das 9 horas?
Onde esteve?
Estive no Hanley's batendo na cabeça de Joey Brennan
até ele perder a consciência.
Por que bateu nele?
Por que bateu nesse Joey Brennan?
Ele me provocou.
Olha, bebemos um pouco, certo?
Tudo começou por causa de uma arma e de € 200 que eu devia.
Emprestei um PC para ele há mais de um ano.
Aí eu disse: Me dê meu PC, e eu te darei os euros.
E de repente, ele começou a gritar querendo o dinheiro.
Aí peguei a primeira coisa que me caiu nas mãos.
E foi um antigo mosquetão que meu avô me deu.
- Antigo o quê? - Mosquetão.
Depois que o peguei,
só lembro de bater muito na cabeça dele.
É meio cruel, eu admito.
Do que você está falando?
Você atirou na cabeça dele.
Enfiou páginas da Bíblia na boca dele.
Colocou um vaso no corpo e pintou 5 ½ na parede.
Jesus, não é verdade. Não me prenda pela razão errada.
Achei que era sobre Joey Brennan. Que porra é essa?
Seu assassinato brutal na casa de campo.
O quê? Isso foi às 9 horas, certo?
Só saí do Hanley's depois das 10.
Tenho 20 testemunhas.
E Joey Brennan ainda estava vivo quando saí de lá.
Ele ainda rosnou para mim com aqueles lábios rachados!
Disse que ele perdeu a consciência.
E ele perdeu, mas depois voltou a si.
- É a história toda? - Todinha.
- Ele deu queixa? - Não, não deu.
Não quer atrair atenção, pelo jeito.
Traga esse Joey Brennan para ver o que tem a dizer.
Vamos acusá-los de desperdiçar o tempo da polícia.
E depois cuide desse merda.
Acuse seu avô por posse ilegal de armas.
- Tenha dó. - Estou no comando, sarge.
'Estou no comando, sarge'. Ele acha que está em Detroit.
O prognóstico de sua mãe é de seis a oito semanas.
- Foi o que me disseram. - É o quanto lhe resta.
Ela parece bem. Saudável.
Não pode avaliar por fora, o que conta é dentro.
Está destruindo-a.
Eu só quero que ela tenha um bom final.
Só isso.
O que você está lendo?
Eu nunca gostei desses russos.
Demoram demais para chegar ao ponto.
Nem de Dostoiévski?
Tem dó, esse é o maior pecador.
Gogol é bom.
No fim, ficou louco. Bem triste.
- Já se acostumou aqui? - Está tudo bem, eu acho.
Todos são uns chatos da porra.
- Quem? - Os pacientes, inclusive eu.
Acho que têm o direito de ficar deprimidos.
Mas também não precisa mostrar que já está morto!
Não é um pouco cedo para beber? Ainda está de serviço.
Você ficou fora a tarde toda.
Vai continuar relatando fatos óbvios ou tem algo a me dizer?
Mais do assassinato em Lettermore,
a vítima é um João Ninguém.
- João Ninguém? - Sim, isso significa que...
Eu sei o que significa, continue.
O nome e endereço eram falsos,
enviamos suas impressões digitais.
Algo mais? Você está me entediando.
Eu recebi uma ligação de Galway.
Reunião essa noite com um cara do FBI.
Agente Especial Wendell Everett.
E daí?
Talvez seja sobre o assassinato.
E ele tenha o perfil psicológico do assassino ou algo assim.
É sobre o tráfico de drogas.
Isso ou outra tábua ouija roubada de um museu.
Tráfico de drogas é emocionante.
Sim, emocionante pra cacete.
Ficar em pé no cais na maldita chuva por horas sem fim
à espera de um maldito barco
que nunca chega, é emocionante. Me traga uma cerveja.
Estamos procurando um barco de 18 m,
chamado Annabel Lee.
Perdemos o rastro há três semanas
ao zarpar da República Dominicana.
A DEA acha que há US 500 milhões em cocaína a bordo.
- Eles vão... - É meio bilhão, rapazes.
Meio bilhão.
Obrigado, Inspetor Stanton. É meio bilhão.
Slide.
Os indivíduos que acreditamos estar envolvidos:
Francis Sheehy Skeffington de Dublin.
O próximo. Liam O'Leary, também de Dublin.
O próximo. Clive Cornell de Londres.
O próximo. E James McCormick de Limerick.
Estes homens são extremamente perigosos e se...
Se você fizer...
Sim, sargento?
Achava que só negros eram traficantes.
Desculpe-me, como?
Achei que só negros eram traficantes... e mexicanos.
- Qual o nome que dão a eles? - Existe um nome para o senhor,
mas não vou entrar nisso agora.
De qualquer forma, como ia dizendo,
estes homens são perigosos e se você...
Mulas. Mulas de drogas.
Já basta, Boyle. Peça desculpas ao homem.
- Desculpa pelo quê? - Você sabe por quê.
Por suas declarações racistas, entre outras.
Sou irlandês, racismo faz parte da minha cultura
Chega, está nos envergonhando.
- Pé no saco! - Não enche. Volte para Dublin!
- Arranco sua cabeça, Boyle! - Sentem-se!
Parem, rapazes. Não na frente do americano.
Ele só quer perturbar.
E deliberadamente interrompeu minhas explicações.
Era só para descontrair, não se incomode.
Meio bilhão de cocaína e quer fazer piada com o assunto?
Valor de rua.
- Como? - Valor de rua.
Sempre se diz que o valor de rua das drogas é de 10 ou 20 milhões
ou meio bilhão de dólares.
Estava me perguntando em que rua está comprando sua cocaína
porque não é a mesma rua que estou comprando a minha.
Já chega, Boyle, é muita palhaçada para um dia,
e se continuar assim, você será suspenso.
- Duvido muito. - Você duvida?
Que ousadia falar assim com seu superior.
- Em Atlanta... - Estamos em Galway.
- Em Atlanta, seria preso... - Galway!
Iria distribuir cupons...
- Galway! - Basta, Boyle, você está...
A caçada não é por quatro, é por três.
- Por quê? - McCormick está morto.
O que faz pensar que ele está morto?
Espero que esteja, pois já coloquei ele no necrotério.
- Schopenhauer. - Eu diria Nietzsche.
Nietzsche? Você nunca leu Nietzsche.
- Já sim. O Anticristo. - Dê-me uma citação.
- "Aquilo que não me mata..." - Cacete, toda criança conhece.
- Bertrand Russell. - Bertrand Russell, ouviu?
Merda de inglês, tudo tem que ser inglês.
Nomeie seu filósofo favorito, pode apostar que é inglês.
Ele é galês.
- Bertrand Russell era galês. - Bertrand Russell era galês?
Eu não sabia,
ninguém se interessaria se soubesse que era galês.
- Dylan Thomas? - Como eu disse.
"A multidão nunca o louvará,
a menos que entre na cidade de jumento". Nietzsche.
Bela citação.
- Cacete. - Polícia.
Você não estava em alta velocidade, conhece a lei.
- Algo nas luzes traseiras? - Não, tudo bem lá.
Então por que nos parou, droga?
- Desculpe-me? - Por que nos parou, merda?
Você é estúpido, bicha fudida?
Saiam, todos.
Amigo legal esse seu.
Ele é inglês, o que se vai fazer?
- Identidades, por favor. - É de Dublin?
- Identidades. - Qual seu nome?
Conheço policiais de lá.
- Policiais de Dublin? - Ele é amigável.
- Não machuca ser amigável. - Qual é o seu nome?
Vamos acabar logo com ele.
Qual é seu nome?
- McBride. - McBride, sabemos tudo de você.
Não sabemos tudo de McBride, Liam?
Sabemos, Francis.
Devemos usar nossos nomes reais?
Não importa mais, Liam.
Você está certo.
Sabemos tudo sobre você, McBride.
- Não sabem nada de mim. - Pare aí, McBride, não adianta.
Pare, McBride!
Vire-se. Seja um bom rapaz.
Não, será assim se vou receber o mesmo de você.
- Mostre o covarde que você é. - Atire logo!
- Ele até que levou na boa. - Mas estava filosofando muito.
- Vamos embora ou não? - Precisamos desovar o corpo.
- Não faço trabalho físico. - Vamos nessa.
Não, quando me candidatei à vaga de traficante de drogas,
não havia nada sobre experiência em trabalho pesado.
BEM-VINDO A CONNEMARA.
- Entrando no oeste. - Já veio à Irlanda, Wendell?
- Na verdade, não. - De onde você é originalmente?
Originalmente? Wisconsin.
De onde em Wisconsin?
- Kenosha. - Kenosha, Wisconsin.
E como foi parar no Tennessee?
Como sabe que eu estava no Tennessee?
Soube que foi fundamental na captura
do Estripador de Knoxville.
Andou me investigando, sargento?
Você faria o mesmo comigo.
Desculpe, eu não tenho tempo.
Claro, você é ocupado, eu sei.
- Sabe onde eu gostaria de ir? - Não, onde gostaria de ir?
Tupelo, cidade natal do rei.
Mississipi? Minha esposa é de Jackson.
- Há quanto tempo é casado? - Oito anos.
- Filhos? - Dois meninos.
Stoke de cinco anos e Huey de três meses.
- Eu tenho uma foto. - Eu não quero ver.
- Como? - Eu não quero ver.
Os bebês parecem todos iguais.
Um bebê só não é igual aos outros
quando é muito feio.
Então, se não for um bebê bem feioso, eu não quero ver.
Isso é muito rude.
- Talvez sim, talvez não. - Certeza que é.
Eu também adoraria uma família.
Mas estou meio ocupado com as putas e as bebidas.
Eu acho que não devia me dizer essas coisas.
Estive lendo que
contrabandeiam coca da Colômbia em pequenos submarinos.
- Que eles mesmos constroem. - Parece loucura, mas é verdade.
Escória inteligente.
Temos que respeitar seu espírito empreendedor.
- Não, sargento, não temos. - Temos sim.
Já esteve nos Estados Unidos?
Já, uma vez na Disneylândia.
Era criança, com a família, algo assim?
Não, foi no ano passado.
- Com a namorada? - Não, céus.
Foi sozinho para a Disneylândia?
Sim, foi divertido. Eu tirei foto com o Pateta.
Pateta é o meu favorito.
Não sei se você é um filho da mãe estúpido
ou muito esperto.
Sargento Boyle?
Alguém fez confusão. É a noite errada.
- Desculpe-me? - Você é da agência?
Não, meu marido está desaparecido.
Deus, me desculpe, entre.
Vou me enfiar dentro de algo menos confortável.
Uma boa xícara de chá.
Então seu marido desapareceu? Eu não ouvi o seu nome.
- Gabriela. - Gerry.
Eu acho que meu marido desapareceu, sim.
- Nome? - Aidan McBride.
Aidan McBride. Não é o policial Aidan McBride?
Sim, ele começou a trabalhar aqui hoje.
- Há quanto tempo ele sumiu? - Desde hoje à noite.
Isso não é muito, talvez esteja bebendo em algum lugar.
Ele não bebe.
Ele não bebe?
Ele me ligou às oito, estava a caminho de casa.
Liguei para o celular, mas está desligado.
Não houve nenhum acidente, pelo que eu sei.
Eu acabei de chegar.
Poderia ter algo a ver com o trabalho?
Quer dizer, ele ter se infiltrado na bandidagem?
Não, coisas interessantes assim só em Limerick.
- Há quanto tempo estão casados? - Três anos.
- De onde você é? Romênia? - Croácia.
Croácia? Bons jogadores os croatas.
Costumavam ser, pelo menos.
Escute, tenho certeza que há uma explicação inocente.
Se até amanhã à noite não soubermos dele, serão 24 horas,
aí eu abro um... alerta na região.
Como costumavam chamar isso na TV?
- Como? - APB.
Vou abrir um Boletim de Alerta Policial.
Hoje em dia nem se ouve mais isso, certo?
- Obrigado mais uma vez. - Boa sorte. Tchau.
Está frio aqui fora, hein?
Estou impressionado, Sarge.
Fiquei em 4º lugar na Olimpíada.
- Conversa. - Seul 88.
Eu amo os sul-coreanos, boa comida.
- Conversa. - Não. 1500 metros, nado livre.
Ia para o bronze com 2 alemães.
Só não esperava o puto do Salnikov.
Mas ele era superior.
Os russos não sabem perder.
Chamavam-no de "Monstro das ondas".
Você foi quarto nas Olimpíadas.
Em 4º não se ganha nada.
É um mundo cruel.
Então, Kenosha, Wisconsin, você disse.
- Você cresceu nas favelas? - O quê?
Cresceu nas favelas ou não tem em Kenosha, Wisconsin?
Não, eu não cresci nas favelas.
Vai se surpreender, sarg. Boyle, mas tive situação privilegiada.
E isso quer dizer universidade, Yale.
Eu tinha uma bolsa de estudos Rhodes.
- Você nem sabe o que é. - Eu sei o que é bolsa Rhodes.
- Então, explique. - Kris Kristofferson.
Sim, Kris Kristofferson foi bolsista Rhodes, acertou.
Situação privilegiada, hein?
Verões em Hampton, esqui em Aspen, esse tipo de coisa.
Esqui, hein?
Eu pensei que negros não podiam esquiar.
Ou era a natação?
O que planejou para hoje?
Não sabemos quem matou McCormick e nem por quê.
E como não há vestígios forenses úteis na cena do crime,
pensei que nós poderíamos passar um pente no bairro
onde o corpo foi descoberto, para ver se alguém sabe de algo.
Temos que considerar que McCormick
procurou um ponto na costa para descarregar as drogas.
Sargento?
Desculpe, você me perdeu no "nós".
Nós, eu e você.
É o meu dia de folga. Eu não te disse?
É o seu dia de folga?
Já reservei há um bom tempo. Pergunte a Stanton.
Veja se entendi: nós investigamos um assassinato
- e o tráfico de meio milhão... - Bilhão.
Meio bilhão em cocaína e me diz que está de folga hoje?
24 horas não fará diferença.
24 horas não fará diferença?
Sempre dizem isso nas séries da TV, e sei por experiência.
Outra coisa, por que repete tudo o que digo?
Como vai, senhora?
Agente especial do FBI, Wendell Everett.
Posso fazer-lhe umas perguntas?
Tem um negro na porta!
Você não fala inglês?
O que posso fazer por você?
E você não fala inglês.
Aqui é a Irlanda.
Vá pra Inglaterra, se quiser falar inglês.
Vou mostrar umas fotos para ver se já viram esses homens
nos últimos dias.
- Este homem. - Não, e se tivesse não diria.
Agora me dê licença, vou consertar o abajur.
Foi presente de aniversário da minha tia na Austrália.
Bom dia.
Existe alguém que eu...
Onde está nos levando para brincar com você?
- Eu reservei um quarto no G. - Que luxo!
- Eu não poupei despesas. - Não estamos muito...
oficiais para o G?
Quer gostem ou não, nada podem fazer com o Sargento Boyle.
Ele é um homem poderoso.
Dizem que o poder faz corruptos.
Ainda não sou tão corrupto, mas em breve chego lá.
- Você é o cara do FBI? - Sou.
Unidade de Ciência Comportamental?
Não, investigo contrabando de narcóticos.
Drogas.
O que estão fazendo? Não querem saber do velho?
Você não está mal para um velho.
- É o que minha mãe sempre diz. - Sargento!
Não dê ouvidos a ela.
Eu poderia ser seu pai.
Pense que é nosso pai quando nos foder, pode ser o que quiser.
Sinead, que mente suja. Estou apaixonado.
- Que clique foi esse? - Registrando o momento. Olhe.
- Coloque no seu arquivo. - Vou pôr no seu arquivo.
O homem é obcecado.
- Sutiã wonderbra - Confesso, tenho seios pequenos
E eu tenho pênis muito pequeno.
Sargento!
Como está, senhor? Agente Especial Wendell Everett.
Senhor?
Já viu esse cara?
E este?
Não? Não fala inglês?
Isto é que é vida.
Suponho que esteja feliz com o serviço.
Estou todo seco. Não restou uma gota sequer.
Então nos avalie bem hoje na agência.
Cinco estrelas. Pena que esqueci as algemas.
- Há sempre uma próxima vez. - Vão estar de prontidão?
Só para você, sargento. Só para você.
Puta que pariu.
Não entendo. Apenas o carro não significa que ele se matou.
Local favorito para suicídios. Muitos locais se afogam aqui.
Só nos resta deixar as 'prima donnas' encarregadas.
Eu não acredito que ele cometeu suicídio.
Nem eu. Ele não era inteligente o bastante.
Claro que se não for suicídio, foi um crime.
Crime?
Assassinato, homicídio culposo.
Não consigo pensar em ninguém que faria mal a Aidan.
Ele é policial. Alguém deve ter tido algo contra ele.
É uma teoria melhor que o suicídio, na minha opinião.
Pode me dizer algo que possa fornecer uma pista.
- Algo pessoal. - Ele é gay.
Ele é gay.
- Quando um homem... - Eu sei o que é.
Eu não tinha percebido.
Acha que ele encontrou alguém que lhe faria mal?
Você sabe... Como dizem?
- Garotos de programa? - Isso mesmo.
Não, não há esse tipo aqui, pelo que sei,
mas talvez na cidade.
Por que se casou com ele?
Pelo visto, eu suponho.
Fica entre nós.
Sim. Eu conseguiria o visto, e ele parecia...
- Respeitável? - Sim, respeitável.
Bela roupa.
- Faz malabarismos também? - Vai se foder, sargento.
Um uísque quente, John-Joe, e uma gelada, enquanto espero.
- E você? - Guinness.
Duas Guinness, bartender.
Como disse o gordo: Se teme beber muito
é porque não será confiável quando o fizer.
- Teve sorte? - Nada. As pessoas daqui...
- Eu sei, é como em Compton. - Exato.
Eles não falam com a polícia.
A maioria nem fala inglês.
O suficiente, pois falam gaélico.
Não te ensinaram isso em Langley?
Não me ensinaram isso em Langley.
Pela simples razão de que
a CIA fica em Langley, idiota, e não o FBI.
Nem sabe que falam gaélico no oeste da Irlanda.
Quem é o idiota?
Deixa pra lá.
- Como foi sua folga? - Energética.
Ouça, tem algo grande acontecendo
e não falo do meu pênis.
Um de meus homens desapareceu, McBride.
Seu carro foi achado num local de suicídio.
Ele estava em serviço.
- Há sinais de crime? - Não tanto quanto sabemos.
Parece óbvio que foi suicídio, o que está pensando?
Primeiro McCormick foi assassinado.
E agora some um policial, coincidência demais.
Pode ser que ele tenha visto algo e foi...
- Silenciado. - Silenciado, sim.
Seu primeiro dia no trabalho, que azar.
É. Por onde vamos começar?
Começamos com essas duas, e aí veremos como fica.
"Slainte". Isso é gaélico.
Qual foi seu 1º caso resolvido?
Roubo de avestruzes.
O quê?
Um cara roubou avestruzes e tirou-as do Estado.
Algo a ver com os ovos, acho.
Mais original que comércio de crack.
Você já fumou crack?
E acha que eu te diria se tivesse fumado?
Eu já fumei.
Repito: não me conte essas coisas.
Falam que se fumar uma vez, fica viciado. Cascata.
Isso é propaganda para crianças.
Você é um policial fora do comum.
- Obrigado. - Não foi um elogio.
Eu sei, acabou de fazer uma piada.
O que há de tão interessante?
Recebi a ligação de um sujeito.
Disse que quem matou McCormick
foi um garoto chamado Billy Devaney.
- Quem é Devaney? Italiano? - É.
Devaney tinha um álibi. Estava no Hamley's naquela noite,
agredindo Joey Brennan.
E daí?
Aí eu pensei,
se o cara que ligou estivesse lá naquela noite,
- e viu Billy... - Viu Billy Devaney
agredindo Brennan
e decidiu culpá-lo pela morte de McCormick.
Exatamente.
Isso é que é agressão. Olha só para ele.
Congele. Congele! Passe de novo.
Puta merda, é Sheehy e Cornell! Veja, eles estão ali!
Quando um burro fode um hipopótamo, é hora da festa.
O quê?
Quando um burro fode um hipopótamo, é hora da festa.
- Que porra está falando? - Sheehy que disse.
Ele estava de onda, cacete.
É couro de verdade?
Acha que eu sou pão duro?
Está tudo aí?
- Como? - Está tudo aí?
Na verdade não, tirei uns milhares daí.
- O quê? - Claro que está tudo aí.
Isso é suborno.
Pagamos você e mantém seu nariz fora do nosso negócio.
Essa é a dinâmica da situação.
Por que eu faria trapaça?
Por quê? Não faz sentido.
Isso quebraria toda a cooperação. Puta merda.
Alguém acordou com o pé errado esta manhã.
Malditos ingleses.
Os rapazes da cidade grande.
Estes são os 3 principais portos?
Sim. Barna, Spiddal e Rossaveal.
Colocamos três equipes nesses locais.
Então vasculhamos o litoral de ponta a ponta.
Mapa grande. Gente de fora. Deve ser importante.
E quero as equipes percorrendo a costa de ponta a ponta.
- Podemos fazer em 48 horas... - Posso ser informado?
- Com licença. - Vem cá.
- Desculpe, não queria ofender. - Nunca mais me puxe para fora.
Não fale mais comigo daquele jeito, Sargento Boyle.
Agora tem esses zumbis ao seu redor,
com celulares, computadores. Tudo muito sofisticado.
Estamos tentando resolver um caso importante.
- O que preciso de você... - O que quer de mim?
Um cafezinho?
Boyle, um garotinho quer falar com você.
Um gato na árvore, algo assim.
Provavelmente é isso.
Com essa logística...
- Onde está? - Ali atrás.
Não esconderam bem. Descuidados.
Vieram aqui depois que anoiteceu.
É um trabalho solitário no meio da noite.
Deve ter fantasmas e coisas assim. Poltergeists.
Não sei nada sobre Poltergeists, aqui não há nada que valha.
O que fazia aqui, afinal?
Heroína.
Vai se dar mal é com o cinto, Eugene, se continuar assim.
Me ajude aqui.
- O que foi? - Você pegou algo.
- Não, não peguei nada. - Já pegou algo,
nem pareceu surpreso.
Sempre me acusa falsamente!
Admita, seu merdinha. Não me faça revistá-lo.
Você acha que pode tudo, se me revistar, vou processá-lo.
Quer um cascudo, Eugene?
Eu vou dar. Sem mais perguntas.
Que diabos está fazendo?
- É pequena. - É uma Derringer.
John Wilkes Booth usou para matar Abraham Lincoln.
Impossível causar tanto estrago.
Eu soube que ela faz o serviço.
Só não entendo o que o IRA faz com ela.
Talvez para matar protestantezinhos.
Matar protestantezinhos? É engraçado.
- Eu odeio policiais corruptos. - Tentaram alguma coisa?
- Não, não tentaram nada. - Qual é o problema, cara?
Estou farto de lidar com esse tipo de gente.
O que esperava? Nós contrabandeamos drogas.
O Dalai Lama não vai querer participar da ação.
Onde está a motivação?
Qual o propósito?
É tão sem sentido.
- O dinheiro? - Sim, o dinheiro.
Quanto você precisa para ser feliz?
- As putas. - Prostitutas, claro.
Cheguei a uma fase da vida onde quero um relacionamento estável.
Eu entendo o que diz.
Monogamia.
Há um policial que Stanton não garante,
diz que é imprevisível.
Não diga, deixe-me adivinhar. Boyle.
Sim, é ele.
Eu gosto de tubarões. Eles são calmos.
Sou uma inútil.
Por que precisa confessar na sua idade?
O que isso tem a ver?
Pol Pot tinha passado dos 70 quando morreu.
Sim, mas os pecados dele foram mais cabeludos
do que qualquer um em seu registro.
- São todos conhecidos. - Talvez.
Não vá contar os detalhes de sua última orgia com os vizinhos.
Que ótimo.
Ou que foram para casa com as bolas no traseiro.
E como está o mundo do cumprimento da lei?
Há um cara do FBI aqui.
A Unidade de Ciência Comportamental?
Drogas.
Claro.
- Que drogas? - Cocaína.
Cocaína? Eu poderia usar cocaína.
- Dizem que dá energia. - É estimulante.
Também ajuda com as meninas. Elas adoram essas coisas.
- Seu danado. - É amor.
- E nitrato de amilo? - O quê?
O que o nitrato de amilo faz com você?
Acha que sou um maldito drogado?
Por que o súbito interesse?
Eu não sei.
Sinto que perdi alguma coisa.
Perdeu o nitrato de amilo?
- Não, quero dizer em geral. - Todos sempre perdem algo.
Você não está sozinha.
O que se passa na sua cabeça? Vamos, diga.
Eu percebi que não...
escutei música o suficiente. Música ao vivo, entende?
Como música folclórica.
Posso providenciar isso para esta noite.
- Mesmo? - Sempre há algo bom por aí.
Não é tão difícil te fazer feliz.
Devem ter me dito isso durante a orgia.
- Esteve numa guerra, hein? - Sim.
- Quem fez isso? - Um cara aí.
Um cara aí. Não um muito legal.
- Eu conheço alguns legais. - Disso eu não sei.
Esta é uma visão muito pessimista do mundo.
Traga apenas dois. Chocolate.
O que a traz a Galway? Coisa boa não é.
Tem a ver com aquelas fotos.
- Que fotos? - Que fizemos no G.
O que é que tem?
Mandaram você fazer vista grossa
se sabe o que é bom para você.
E se eu não fizer isso, então o quê?
Fez algum progresso ou não?
- Sheehy. - Sargento Boyle.
Então era uma armadilha?
- O que acha disso? - É só uma coincidência.
Ouvi que um cara de Galway tinha um fraco por prostitutas.
E decidi tirar vantagem disso.
Oportunismo puro.
Esta música me apavora.
Que porra atiraram da ponte Tallahatchie?
- Sempre pensei que era um bebê. - Mesmo?
Pode ser uma arma. Mas pode ser qualquer coisa, se pensar bem.
Nunca se sabe com esses caras.
Era mesmo para ser um mistério.
Eu fico arrepiado, seja o que for.
Sabe o que me arrepia?
- Agressores de mulheres. - Não fui eu.
Foram uns caras mais entusiasmados.
- Cornell e O'Leary? - Está bem informado, sargento.
Gosto de estar a par dos eventos.
Como você,
eu não apoio violência contra as mulheres, para ser franco.
E nem chantagem.
Prefiro outra forma de motivação.
Por favor.
Isso é o meu suborno?
Teria que subornar todos os policiais da costa oeste.
- Todos? - Não, se não vale o esforço.
- Até Wendell? - Ele foi... O ianque?
Não, decidi que a discrição era melhor.
Sabe como os americanos são com seus malditos ideais.
Serei muito claro. Esta é uma oferta única.
Atravesse meu caminho e está morto.
Não estou nessa sozinho.
Se me prender, isso não acaba.
Há homens por trás de homens.
Você entendeu?
Eu entendi, Sheehy.
Eu entendi.
Isso é ótimo.
Adeus, amigos.
Você está bem?
Milkshakes sempre me dão uma maldita dor de cabeça.
Odeio ele.
O que você vai fazer?
Ficarei bem. Vou pensar em alguma coisa.
Sabe quando ouve que alguém foi liquidado pela máfia?
- O que significa, afinal? - Que estão mortos.
- O que mais poderia significar? - Sim, eu sei, mas...
Será que realmente se transformam em líquido?
Transformar em líquido.
Não, apenas matar.
Liquidificar alguém é muito demorado, não?
Leva uma eternidade.
- Sra. McBride. - Você o encontrou?
Não, me desculpe, nós...
Nós queríamos fazer umas perguntas, por favor.
- Pensei que o sargento Boyle... - Ele foi retirado do caso.
- Por quê? - Conflito de jurisdição.
Ele não está bom da cabeça.
Inspetor Stanton, acho que não deve envolver a Sra. McBride
nesta discussão. Acha?
Isso mesmo, sabe melhor que eu.
Desculpe. Queria saber se existe alguma razão
para que o seu marido escolhesse desaparecer?
Não, contei ao sargento Boyle tudo que sei.
- Eu entendo. - Ele aceitava suborno?
- Não estou entendendo. - McBride...
Ele pegou dinheiro de alguem? Como gangsters?
Ele é um homem de bem, por que...
Não, não... Claro que é um bom homem.
Eles são todos homens de bem. Mas o fato é que
ele apareceu no oeste justo quando uma gangue de traficantes
planeja trazer meio bilhão em cocaína para o país.
E de repente desaparece. Não cheira bem.
Diz que meu marido é um criminoso?
- Não, não disse. - Muitos fazem vista grossa
para um dinheiro daquele. De repente, ele chega de Dublin!
Pensei que procuravam meu marido, mas vieram me insultar.
Sra. McBride, minhas sinceras desculpas pela insensibilidade,
Falarei apenas com o Sarg. Boyle.
Não venham mais ao meu trabalho.
- Um bom dia. - Sra. McBride, eu posso...
Sensível, hein? Os romenos são assim.
- Sargento. - Collin.
- Quer um? - O que são?
Eu não sei. Consegui com um líbio.
- Todas as cores, olhe. - Eu passo, Collin.
Eu adoro esse roxo, dá uma sensação de frescor.
Por favor, vamos ver o que nos trouxe.
- Quem as encontrou? - Um menino.
- Vamos ter problema com isso? - Não, ele é um bom menino.
Ele é meio louco, não importa se ele disser algo.
- Então é isso? - É, qual é o problema?
Era para ter 2 Kalashnikovs, 2 Glocks e 1 Derringer.
- O que é Derringer? - Uma pistola de pequeno porte.
Uma usada pelos gays.
Usava escondido na área íntima, sabe.
- Existem gays no IRA? - Um ou dois.
Era a única maneira de infiltrar o MI5.
O quê?
Desapareceu uma AK47, uma Glock e uma Derringer.
Tem ideia do que aconteceu com elas?
Talvez os ratos tenham comido.
- Como? - Talvez os ratos tenham comido.
Não posso colocar no relatório que os ratos comeram.
- Não? - Claro que não.
Por que não poe em seu relatório
que o Sargento Boyle fez o impossível
para deixá-los felizes.
E ele ficou irritado quando você começou a perguntar
sobre porcarias de armas sumidas.
E que tentei localizá-las,
como se fosse seu rastreador de armas.
- Não precisa disso. - Não têm seus explosivos?
Ou de repente resolveram parar de explodir coisas?
Australianos explodidos é só um exemplo de como fazem as coisas.
Espere, não precisa disso. Eu não queria irritá-lo.
Peço desculpas. Podemos deixar para lá?
Aceito suas desculpas, Collin.
Mas está me devendo essa. Porque eu fiz o meu melhor.
Vou ter que perguntar ao alto comando.
- Ainda existe um alto comando? - Existe sim.
Isso é muito bom.
A mala é do outro lado, Collin.
Céus.
Sempre me confundo.
Nada. Amanhã à noite então...
Vamos mandar ver.
- Foda-se com essa merda. - O quê?
Americanismos.
'Vamos mandar ver.'
- E o policial? - Sei lá, é uma anomalia.
- É a palavra para isso? - Talvez não.
- Por quê? - Boyle, o policial.
A chantagem pareceu não incomodá-lo.
E ele não aceitou o dinheiro.
- Estou impressionado. - Eu também, devo dizer.
Desejo-lhe sorte.
Neste negócio é raro se ver integridade.
- Calamos ele? - Sim, não podemos nos arriscar.
Temos que tirá-lo do caminho.
- Por que sempre eu? - Porque é um psicopata.
Um sociopata, não psicopata. Me explicaram no hospício.
- Qual é a diferença? - Eu não sei.
Isso é complicado.
Então...
O que o Dr. Oleyuwo te disse?
O que ele disse?
Ele não vai ficar feliz. Estou tendo uma festa.
Eu disse que o deportaria se causasse problema.
Que horrível.
Você está bem?
Obrigada pelo passeio, Gerry.
Você é um bom menino, sempre foi.
Pare com isso.
Você nunca me deu tristezas.
Espera aí, nós dois sabemos que isso não é verdade.
Vamos fingir que foi assim.
Música adorável, não?
Verificamos a sala de remédios.
Não demos falta de nada.
Provavelmente ela deve ter juntado.
Ela sempre foi metódica.
Ela não deixou nenhum bilhete?
Ela não deixou.
Não havia mais nada a dizer.
"Para Gerry. Ele morre no fim. Triste. Amor, sua mãe."
Era uma mulher orgulhosa.
Uma mulher corajosa.
Ela era minha mãe.
Obrigado.
Sinto muito sobre sua mãe.
Perdi o meu pai anos atrás.
Naquele momento não percebi, foi somente mais tarde que eu...
- É duro, não é? - Sim.
Sim, é.
Então, o que está acontecendo? E a investigação?
Inteligência confiável diz que estão em Cork agora.
- Quem está em Cork? - Connell, O'Leary e Sheehy.
- Onde conseguiu a informação? - Fonte da Polícia.
- Fonte da Polícia? - É.
A Marinha opera nesta área,
aí concentraremos a operação em Cork.
- Então vai embora? - Sim.
Já existe outro agente na área. Eu vou para lá essa noite.
Agradeço toda a sua ajuda.
Realmente estou muito grato.
Cuide-se bem, Wendell.
Vou cuidar.
- Boa sorte. - Até à vista.
Não, deixe.
Eu gosto de Chet Baker.
Devia ter um cachorro ou um papagaio.
Algo que o avisasse.
- Ned Kelly tinha um pavão. - Eu sempre quis uma girafa.
Uma girafa? Não ia funcionar.
Quero dizer...
Teria que ter uma cúpula ou coisa assim.
Muito caro.
Sente-se ali.
Eu pensei que vocês estavam em Cork.
É chamado de anti-informação no mundo da inteligência.
- Desinformação. - Desinformação, espertalhão.
- Então estão em Rossaveal? - Passou perto, Spiddal.
Sabe, não tenho certeza se vou matá-lo
ou apenas amarrá-lo. Então não faça besteira.
Você tem uma corda e...
Como chama? Fita adesiva?
Talvez no galpão ao lado.
É claro. Mas não vou lá a essa hora da noite.
Poderia me deixar ir, sabe?
Por que assassinou McCormick? Se é que posso perguntar.
Soubemos que era informante do FBI.
E ele era?
Ele não parecia ser.
Que azar para o Sr. McCormick.
Por via das dúvidas... Melhor que lamentar, entende?
É verdade. Todo cuidado é pouco no seu trabalho.
É uma vida dura. Nem todos entendem isso.
Por isso eu tomo pílulas para o stress.
Lítio.
Tome cuidado com essas coisas.
Está tudo bem aí, não?
Acho que estou com um pequeno inchaço aqui.
Fodeu uma prostituta?
Eram duas moças.
Me entusiasmei um pouco.
Sem camisinha é um risco.
Nós todos já passamos por isso.
De onde são estas moças? Das redondezas?
- Dublin. - Dublin? Então a culpa é sua.
Seria bom tomarmos um lanche.
Até você tomar uma decisão.
Alguns nachos e guacamole.
Quero dizer, vamos ficar aqui um tempo?
Não muito.
Isso vai acabar em breve.
E aquelas coisas com McCormick?
Só para te confundir.
- E o 5 ½? - Sei lá, eu estava bêbado.
Os vermes estão te comendo vivo.
McBride foi planejado também?
Não, isso foi por acaso.
Ele nos parou sem razão.
Não devia se meter com a gente.
O que fez com o corpo?
Jogamos no mar.
Os peixes já devem ter comido ele.
Nada mau, hein? Escapar de dois assassinatos.
Você não conseguiu escapar ainda.
Admiro a sua confiança, sargento.
E admiro a sua.
Porra.
Acho que acabou comigo.
Eu também acho.
As luzes estão apagando?
Não zombe de mim.
Você merece.
Há tantas...
Há tantas coisas... que eu queria fazer.
Como o quê? Correr dos touros em Pamplona?
Agente Especial Wendell Everett.
- Gerry Boyle. - Ei, Boyle. Como está?
- Onde você está? - Agora, quase fora de Galway.
Volte.
A descarga é em Spiddal essa noite. Cork é uma distração.
Olha, Sarge, sei que gosta de zombar dos americanos...
Não é brincadeira. Eu capturei O'Leary.
- Foi atrás de O'Leary? - Não, ele veio até mim,
- atirei nele. - Atirou nele?
- Foi auto-defesa. - Ele está morto?
Espere.
Sim, agora está.
Não, não pode estar certo. Vão descarregar em Cork.
Você que sabe. Até mais.
Idiota.
- Ele está morto? - Está. Tenho certeza.
- Ele se matou? - Não. Ele foi assassinado.
Foi assassinado?
Atiraram nele e o jogaram no mar.
Eu acabei com um dos criminosos.
Agora estou atrás dos outros.
Do que está falando?
Eu só lamento não tê-lo conhecido melhor.
Você é uma mulher incrível.
Até mais.
- Ele está demorando, droga. - Está.
Pensei que ele tinha superado sua predileção por tortura.
Acho que nunca acaba.
O que quer dizer?
Não é um hobbie, certo? É um problema psicológico.
Bem possível.
Estes morros vão me matar.
Não deixe cair nenhum pacote.
Onde diabos encontrou esses três?
Coloquei um anúncio no jornal: "Procura-se cúmplices".
- Deixa comigo. - Eu estou no comando.
Metido.
- Ouça, eu chamei reforço. - Por quê?
Por quê? Se o reforço não vier, nós vamos morrer, só por isso.
Ninguém virá, é só você e eu.
- Que diabos está falando? - Você sabe.
Eles não... Eles não...
1/2 bilhão, Wendell, é 1/2 bilhão.
- É só você e eu. - Merda.
Isso mesmo.
Isso provavelmente explica o museu aqui.
- É para você. - Como?
Não posso atirar com uma Kalashnikov,
vai causar uma crise internacional.
- Vai. Preciso de cobertura. - Por que precisa de cobertura?
Desço e prendo os caras pelo assassinato de James McCormick
e Aidan McBride, e pelo contrabando de cocaína.
- Sim, Wendell? - Eu quero opinar.
- Isso é suicídio, porra! - Eu sei.
Mesmo se forem presos,
eles voltarão e não me deixarão em paz.
Sorte sua que pode voltar para os EUA. Mas onde devo ir?
Esse é o problema dos irlandeses. Nunca esquecem.
Mas eu vou descer lá.
Eu sei o que você pensa.
Acha que aqueles homens são armados e perigosos.
E agentes do FBI estão acostumados a atirar
- em mulheres e crianças. - Vai se foder, sargento.
Vai me ajudar ou não?
- Já levou tiro antes? - Já.
- Dói? - Dói? Não, de jeito nenhum.
É claro que dói. O que acha? Vai me dar mais munição ou não?
Dizem que o choque neutraliza a dor.
Quem diz?
- Eu não sei. Dizem por aí. - Dói, ok?
- Dói pra cacete, cara. - Merda.
É isso aí.
- Quantas vezes foi baleado? - Três vezes.
Três vezes? Jesus. Parece acostumado.
- Tem alguém que devo ligar...? - Não, não há ninguém.
Só pendure medalhas como os que voltam em caixões do Iraque.
Foda-se de novo, sargento.
Obrigado por voltar para me ajudar, Wendell. Sou grato.
Até mais.
Isso deve ser uma piada.
É o policial.
Estou aqui por Sheehy e Cornell.
O resto tem permissão para ir.
Isso significa "não".
Vamos sair daqui!
Está brincando?
- Isto é melhor que Natal. - Como?
Cornell, sai daí!
Cacete.
Belo tiro.
Ferimento só na carne.
Pare, eu me rendo! Um momento!
- Um tiro de sorte. - Não seja um mau perdedor.
Embora não seja todo dia que se perde 1/2 bilhão de dólares.
Eram 200 milhões.
Os idiotas sempre exageram. Eu sabia, porra!
Você não sabe nada de nada. Seu homenzinho estúpido.
Acho que me saí muito bem.
Comparado a você, Francis Sheehy e seus comparsas.
- Quem atirou com aquela porra? - O cara do FBI.
Ele não teve muito diversão
desde que queimaram aquelas crianças vietnamitas.
- O puto do O'Leary. - Ele não era muito esperto.
O inglês não era melhor. Devia ter contratado colombianos.
São mais trabalhadores.
Não vou implorar por ajuda, se é isso que espera.
Eu sei morrer com dignidade.
Bom para você, Sheehy. Bom para você.
Até mais ver.
Puta merda!
- Você é da imprensa? - Céus, não.
- Babaca. - Essa foi boa.
Pode ser usada na capa do seu livro.
Qual livro?
Vocês americanos escrevem livros sobre tudo.
Depois vendem para o cinema.
Uma história típica, certo?
Muita ação, um pouco de humor, umas gostosas...
E se tiver uma criança está no caminho certo.
- Precisa de um final feliz. - Um final feliz?
Não impediu um tráfico milionário
e matou três barões da droga?
- O que tem de infeliz nisso? - Perdemos um bom homem.
Eu não teria tanta certeza.
Não acharam nenhum corpo, não é?
O oceano é grande.
Ele está morto.
Ele foi queimado ou afogado.
Ele era um bom nadador.
Lamento, filho. Era conversa.
Ele nunca participou das Olimpíadas.
Talvez sim, pode ser verificado facilmente.
Não consigo dizer se você é um filho da mãe estúpido
ou muito esperto.
Tradução e Sincronia **daddy e alcobor**